Una guitarra por demás desafinada, un frío alquimista que todo transforma en hielo, una canción que de movida está arruinada, y un autoestima ya muy adherido al suelo. Las esperanzas guardadas en un cajón, No tienen pilas, ¿Yo que más le puedo hacer? Por dios, qué díficil se hace componer, cuando me falta tu calor.